Resta una traccia
tra i solchi del campo
piena di semi
Haiku di Lorenzo Poggi, tratto da Stretti sentieri, raccolta di Haiku, Senryu, Tanka e Waka, in uscita per EscaMontage edizioni, coming soon!
POESIA
Poesia
Briciole
di Maria Rosa Catalano
Non ho mai mangiato
il pane intero.
Mi sono accontentata
delle briciole.
Per questo
godo le infinitesimali gioie della vita
edita da (Bianca Vestale) 2006
Poesia
Ricordarti Massimo
di Anna Avelli
(poesia in ricordo di Massimo Pacetti, autore, poeta, giornalista, uomo politico)
E ricordarti nei momenti
migliori
d’assonanza quasi
palpabile
di sincronìe poetiche…
Di quei tuoi saluti sinceri al telefono…
subito vero,
subito tu,
subito amico…
Ti definivi subito
con la tua franchezza,
presenza tangibile
di disponibilità autentica…
Il frutto di un lungo cammino,
troppo breve…
di un bel viaggio variegato
fitto di responsabilità
assunte,
mai negate
di sensibilità ferite,
ma mai odiate!
Frutto di una umanità
così pregnante
da potersi cogliere tutta
nei tuoi occhi
in un istante…
O nei tuoi versi
in una vita…
E ricordarti nelle tue
presenze discrete
e nei tuoi saluti
senza pretese
In punta di piedi
dove lasci il cuore
Senza parere…
In punta di piedi
Senza parere…
Ciao Massimo
so che volevi solo
riposare…
Questo certo
so che lo meriti…
Per il tuo vivere d’amore!
Ciao!
Diritti riservati 2016.
Poesia
Sparta
di Flaminia Cruciani
Non sai a Sparta come si piangeva in silenzio
sulla somma degli antenati Dori
dai sepolcri affollati quando
si sposava un cielo inferiore
si malediva il padre e il suo
vangelo di bestemmie
screpolato dall’uso
ingoiati nel caos teologico
sporco di circo equestre.
Il cronometro scattava e si era già in ritardo
sull’addestramento guerriero
le catene da fissare con le
mani paralizzate dal freddo
per assaggiare la rovina di un miracolo
diventare forte come un esercito
una donna forte come un esercito
con l’orchidea schiacciata in pugno
a un passo dall’immortalità.
La pietà nucleare chiedevo
di poter piangere e gridare “riposo!”.
Avrei voluto una zattera di mandorle
ricoverarmi in un bacio.
Ma a portata di voce solo il silenzio
marciavo, la testa bassa
c’era un nemico da sconfiggere,
ero io.
Tratto dal libro “Semiotica del male” pubblicato da Campanotto nel 2016.
POESIA
Fanciullo inerme
di Nancy Amato
Rannicchiato stai
in uno stropicciato
lenzuolo sporco.
Nascondi la vergogna
nel tuo amico cuscino.
urlando muto
il dolore nel tuo silenzio.
Maledici confuso
chi ti ha messo al mondo,
mentre la sua viscida mano
tocca il tuo corpo fanciullo
nel buio dei secondi lenti
che soffocano il diritto alla vita.
Il tuo tenero corpo è inerme!
Tremi piangendo
sotto la mano assassina del mostro.
Chiudi la tua anima nel sogno del domani
e nel sorriso dei giochi
del bambino che non c’è più.
POESIA
RESTO
di Flaminia Cruciani
Flaminia Cruciani, foto di Angelo J. Zanecchia
Resto qui
inghiottita in parti uguali
nell’ora spinata dalla pietà
resto qui non preoccuparti
nella ruga dell’abbraccio
in una manciata di cimici
chiedo la giostra di sale
ai finali che non rispondono,
cado con le scarpe di pane
nell’infarto del cuore di legno.
Resto negli occhi sbarrati
come una cella,
io resto, resto qui ferma, fra
i vinti.
da “Corpo”
Romana, Flaminia Cruciani si ė laureata in Archeologia e storia dell’arte del Vicino Oriente antico e ha poi conseguito il titolo di Dottore di Ricerca in Archeologia Orientale. Per lunghi anni è stata membro della “Missione archeologica italiana a Ebla” in Siria. Ha poi conseguito una seconda laurea in “Storia dell’Arte”. È specializzata in Discipline analogiche e pratica il lavoro di Analogista. Ha inventato il metodo di aiuto Noli me tangere®. Nel 2008 ha pubblicato Sorso di Notte Potabile, ed. LietoColle e nel 2015 Lapidarium, ed. Puntoacapo. Semiotica del male edito da Campanotto, è del 2016. Insieme con Tomaso Kemeny e altri poeti ha fondato e dirige il movimento culturale Poetry and Discovery.
POESIA
HaiukuImago, riflessioni per immagini
di Terry Olivi
Peperoncini
Poesia del quotidiano
Zucche
Meravigliose zucche , dalle forme sempre diverse: lisce, granulose, rotonde, allungate e dai colori accesi… Ricordo al liceo il professore di greco, molto colto e preparato, a volte gridava a qualcuno, che non voleva saperne niente della tragedia greca e delle sventure degli Atridi:
“Sei proprio una cucurbita!”, chiamando con il suo nome latino il mio adorato vegetale.
Oggi vorrei essere una di loro…
Palme
I tropici a Roma: ci basta poco per sognare
Pozzanghera
Giornata grigia di febbraio: un riflesso argenteo sul pavimento illumina i tuoi passi. Un mondo si spalanca sotto i tuoi piedi, affonda nell’animo, in forre profonde tra foglie galleggianti.
Il tuo io ti ascolta.
POESIA
il mio angelo ha i piedi scalzi
di Raffaele Urraro
il mio angelo ha i piedi scalzi
e sporchi di patina polverosa
perciò la mia anima è confusa
e non riesce a trovare da sola
la strada dove abitano i sogni
non sono io a pensare negativo
se fosse per me
andrei ad abitare col poeta
nella casa appesa ad una stella
non sono io ad uccidere i pensieri
e a calarmi nella casa del nulla
dove vivono le ombre fatiscenti
danzanti sulle pareti
di muri inconsistenti
è il mio angelo dai piedi screpolati
che mi porta le paure del mondo
quando giunge a trovarmi di notte
col suo sacco pieno che trabocca
e scarica il suo dono di sangue
… e se ne va
POESIA
La parola
di Maria Rosa Catalano
Fuoco vivo
la parola
come maglio possente
percuote.
Come mare
in tempesta, travolge.
Scuote
come vento le fronde.
Si fà musica,
urlo, pianto.
Nell’aria volteggia.
Poi dolcemente
resta appesa al cuore
ed alla mente.
edita da (Carpe diem) ed. Leonida 2010
POESIA
di Lorenzo Poggi
Anche il tempo
s’è messo gli occhiali
per guardare meglio
come ti ha ridotto.
Mai una volta
che si metta le pantofole.
POESIA
di Carla De Angelis
Quotidiano fatto di pensieri
parole, passi, di pioggia che bagna
di vento che asciuga la noia
Quotidiano fatto di panini, caffè, gelati
libri da leggere, riflessi di parole
sbocciate tra il bianco della pagina
e il nero dell’’inchiostro.
La sera il mio cane
il mio anima-le riempie di gioia la poltrona
e di amore l’ombra che il buio cancella
16 novembre
POESIA
Senza titolo
di Gabriele Sebastiani
Roma perdona occulto mio sottenderti
a singhiozzo; ora là Piazza Navona
ora qua Campo de’ Fiori e il fogliame
da Piazzale Aldo Moro a Via Marsala
che sconquassa la mia e tua incostanza.
Scaglia di pietra e luce che stramazza.
Ma spazza in più somatica condanna
Roma ferita a morte e campionessa
di tutte le risorte esitazioni, forte
su tutti i compromessi fondi e sordi.
Qui eternarti saprai senza confronti
un’altra volta e trenta volte ancora.
(inedito)
POESIA
SEMI DELLA STESSA ZOLLA
di Anita Napolitano
Dedicata a Massimo Pacetti, poeta, scrittore, fotografo, amico
Veste di nero oggi il pensiero,
in questo giorno di mestizia
e di apparente immutabilità cala il sipario.
Si stringono gli spettatori ammutoliti
in lacrime corali. Che resta dei ricordi?
L’autentica bellezza dei giorni trascorsi insieme.
Tu, che avresti meritato molto, ma molto di più
ti sei ritirato sorridendo in punta di piedi
senza che ce ne accorgessimo,
con quella dignità che da sempre ti ha contraddistinto.
Noi semi della stessa zolla chi siamo al tuo cospetto?
Crisalidi in continua ricerca della luce
megaprotagonisti della nostra vita,
condannati al buio del nostro sporco egoismo,
divorati dall’ansia di bruciar le ore,
avidi concediamo poco di noi a chi ha avuto
una sorte meno fortunata della nostra.
Tu, che ci hai accolto nelle tue braccia come figli,
tu che hai ascoltato senza mai stancarti il respiro del mondo,
tu che hai irradiato il cuore di chi è inciampato ed è caduto,
hai colorato di sole i viali della nostra esistenza.
Massimo, grande Massimo il tuo nome
è muta tenerezza senza fine.
E in questo giorno di mestizia comune cosa posso offrirti?
II silenzio delle mie lacrime delle nostre lacrime.
Anzi no, non è così che volevi voglio vestirmi di passione
per rischiarare il buio del tuo dolente passato.
Grazie di cuore amico mio questo è il mio ultimo saluto.
POESIA
Volo
di Renato Fiorito
In sospensione
a mezzo cielo
intercetto l’orizzonte
prima che sia solo azzurro.
I pensieri hanno natura di nuvole.
Il dare e l’avere perdono peso.
Nessun bilancio è possibile
se il mondo laggiù
è solo un inseguirsi di linee.
Pesa invece il timore dell’ignoto
e questa vita che non ha traguardi.
POESIA
Una sensazione forte…
di Matteo Castorino
Una sensazione forte:
il gatto grigio che mangia un pipistrello
nel giardino di casa.
Un tremore spaventoso:
il fischio della metropolitana.
Quando arriva il treno e può succedere di tutto.
Puoi cadere giù,
possono spingerti giù,
puoi spingere qualcuno giù,
puoi fare un salto lungo
e andare giù.
Voi non ve ne rendete conto,
ma è una situazione di altissima tensione.
Una parola tremenda:
tendenzialmente.
Che la usano sempre gli stronzi come me.
Che è un modo per pararsi il culo.
Significa:
io sto facendo di tutto per farvi sorridere.
Ma, se mi dovesse capitare
di rovinarvi le domeniche pomeriggio
e gli altri giorni della settimana,
ricordatevi che vi avevo avvertito.
Tendenzialmente voglio stare con te e
tendenzialmente mi piaci.
Significa: stai un pochetto lì
e fai tutte le cose belle che ami fare.
Se poi un giorno
dovessi incontrarti
mi piacerebbe un botto sudare con te
sul pavimento freddo.
La storia è più o meno questa:
non apprezzo nessun tipo di moralità.
Non mi piacciono le frasi di circostanza
e le cose che non cambiano mai.
La parte più bella del telegiornale
è la storia di quello che si sveglia a mezzogiorno
e va in giro a prendere a martellate i passanti.
La parte più brutta sono i discorsi effimeri dei presidenti
e dei ministri.
E i servizi sugli animali
e quelli sulle malattie e la ricerca medica.
Penso funzioni così: cresci in una cesta d’ovatta profumata
e decidi di iniziare a combattere
tutto ciò che è rassicurante.
Ho cominciato a spaccare i soldatini americani
per un sentimento di estrema afflizione
nei confronti della loro omogeneità.
E sono andato a giocare con i sassi.
Giocavo con i sassi
e avevo sempre le mani sporche
e le nocche sanguinanti.
Giocavo sempre con questi sassi
e la cosa più bella di tutte è il rumore
di un sasso piccolo che sbatte
contro un sasso grande.
Io
quando vedo il gatto grigio
che si mangia i pipistrelli morti
voglio essere come lui.
E banchettare con lo schifo.
Ma manco per il cazzo.
Scappo
da tutte le cose e da tutte le persone.
E la parola tendenzialmente,
secondo le nostre dettagliate statistiche,
è ancora la parola più utilizzata
da chi ha paura.
Poesia
Incubo
di Lorenzo Poggi
L’urlo della luna
fece eco nel piatto
apparecchiato
a predire il futuro.
Stridendo emergevano riflessi
di volti deformati e ombre
approssimate
con occhi di civetta.
Rami nudi s’agitavano
nella luce senza contorno
come braccia scardinate
in cerca di vittime sacrificali.
Il vento s’era nascosto
nella quercia
e l’aria se ne stava appollaiata
sul rumore del silenzio.
Poesia
Senza attenuanti
di Iole Chessa Olivares
Con balzo inatteso
pene, soprusi, lutti
perdono
le croste delle ustioni
nel fermento
che fa di sé vita
orma per ogni direzione
senza attenuanti.
Ah…l’amore…l’amore
cammina libero
non affonda nella sua dismisura
Insiste, inonda
mette in salvo
per il meglio
un tenere estremo
sua soave promessa
ogni istante
diversamente annunciata
Illuminando le pupille.
Da Nel finito…Mai finito, Nemapress, 2015
Poesia
Serre
di Fausta Genziana Le Piane
Improvvisamente
serre di morte
sventrate
e aperte sul nulla
lasciano intravedere
punteggiamenti colorati.
Rivivono
dopo il suicidio
la finta stagione
della primavera.
Da Incontri con Medusa, Calabria Letteraria Editrice, 2000
Poesia
di Emiliano Scorzoni
Mentre ascolto i poeti
che danzano / con le parole
in questo posto magico
dove una magnolia impera
Rimango con i piedi per terra
io che provo ad usarle
ho tanto da imparare
non riesco ancora a danzare
Alzo lo sguardo
vedo lettere volare
leggere / sinuose / sopra di noi
Creano un balletto poetico
formando rime nel cielo
non mi rimane che scriverle
cercando di essere sincero
(letta presso il Tempietto – Chiostro di Santa Maria in Campitelli, Roma, 10 luglio 2016)
Poesia
di Lorenzo Poggi
Sento le dita affondare nella melma delle parole.
C’è leggera corrente che porta al largo.
Ma non posso stringere l’acqua.
Non riesco a dar forma al corpo sommerso.
Ce l’ho sulla punta della lingua
la poesia che ho sempre sognato.
Poesia
Non arrestate le rondini
di Emiliano Scorzoni
Le rondini
volano leggere
Come parole felici in un giorno di mare.
Volano su tutto
Come i bei pensieri, baciate dal sole.
Sembrano frecce sospese
Controvento /fermano il tempo.
Rimangono negli occhi
Fermo immagine del cuore.
Poi /ripartono veloci
Tracciando cerchi nel cielo
Unendo i puntini dell’anima
Beato chi le guarda !
Non arre-state le rondini
Non fermate chi SOGNA ancora
Poesia
A te
di Maria Letizia Avato
A te regalerei i giorni in cui ho riso
il batticuore del primo amore
le lacrime dolci che sanno di vita
le volte che ha vinto il coraggio
i grazie degli sconosciuti
le luci delle mie sere
il blu nero del cielo
le voci dalla cucina quando ero bambina
il cappello di nonna
le poesie..
che non so scrivere.
(29 Dicembre 2015)
Poesia
Febbre segreta
di Anita Tiziana Napolitano
Dal poemetto ” Elogio alla disubbidienza”
in lingua italiana e in lingua francese
Amami per una sola notte
e sacro sarà l’ intrecciarsi delle gambe
Amami per una sola notte
e una soltanto
e sacro sarà l’ intrecciarsi delle mani,
accosta il tuo inguine al mio,
la mia voglia vermiglia placherà la sete.
Scorrimi dentro,
invocheremo la luna genuflessi,
l’ uno avvinghiato all’ altro resteremo nell’ altrove.
Amami una sola notte e una soltanto,
non mi importa di quello che diranno.
Cupido araldo della focosa passione
legherà il tuo petto al mio
e sarà il ricordo a perpetuarsi
nella memoria.
Ho indossato la superba livrea della giovinezza,
le scarpe della festa,
spogliarmi in penombra sul giaciglio di fogliame
tra i ciuffi di erba bagnata
e amami una notte e una soltanto
come sai fare tu, guerriero offeso…
non mi importa di quello che diranno.
Incidi con la lingua le parole,
travaglio della mente,
febbre segreta,
ammutoliscimi con i tuoi baci
inghiottiremo la saliva amara.
Amami per una sola notte
e una soltanto e poi dimenticami.
…
Fièvre secrète
Aime-moi pour une seule nuit
et l’entrelacement des jambes sera sacré.
Aime-moi pour une seul nuit,
une nuit seulement
et l’entrelacement des mains sera sacré,
approche ton aine du mien,
mon désir vermeil assouvira la soif.
Glisse en moi,
nous invoquerons, à genoux, la lune
accroché l’un à l’autre
nous resteront dans l’ailleurs.
Aime-moi pour une seul nuit,
une nuit seulement,
peu importe ce que les autres diront.
Cupidon héraut de la passion ardente
liera ta poitrine à la mienne
et sera le souvenir à se perpétuer dans la mémoire.
j’ai vêtu la livrée superbe de la jeunesse
et mis les souliers de la fête,
me déshabiller dans la pénombre
sur le lit de feuillage
entre les touffes d’herbe humide
Aime-moi pour une seul nuit,
une nuit seulement,
comme tu sais le faire, peu importe ce que les autres diront.
Grave avec la langue les mots,
tourment de l’esprit,
fièvre secrète,
frappe moi de mutisme avec tes baisers
nous avalerons la salive amère.
Aime-moi pour une seule nuit,
une nuit seulement,
et ensuite oublie-moi.
(Traduzione di Yelenia Tempesta)
Poesia
Di salvia e di rosmarino
di Lorenzo Poggi
Ho mani odorose di salvia e di rosmarino
col rumore del mare tra le dita
ed il rosso papavero dei pomodori
come macchie di mediterraneo
tra fichi d’india.
Le conosco le vie con le scale
dentro il paese di calce e di malva
e gialli limoni tra facciate e giardini
di terrazze strappate al monte scosceso.
Li conosco i balconi coi gerani dipinti
e sedie di paglia su piazzette nascoste.
i muri screziati fioriti
E so in fondo del porto
che aspetta l’alba
pel ritorno di barche
e di pesci rossastri di scoglio.
Poesia
L’altrove
di Maria Rosa Catalano
Giammai s’arriva in alto
camminando sul piano
più ardua è la salita
più dai colore al giorno
tra un sasso e l’altro
più vicino è l’altrove.
(edita, da Al ritmo lento del respiro, ed. Pagine)
Poesia
Accattone d’amore
di Antonio Sagredo
Dai moli irriverenti io vidi il sorgere di visioni eterogenee e specchi invitare
gli occhi ad un incubo speculare, le orbite marcire alla deriva e i pensieri
non incisi su tavole d’argilla… e tutto era smarrito fra quei corpi in disuso,
come in un arsenale desolato avanzi di epoche mai nate e intatte.
Non avevo che fiumi di madreperla da mirare e quel morire degli oceani
avvitarsi in ciambelle sfatte nei tramonti inaciditi, e come una marionetta
d’altri tempi, senza nervi e rauche parole, fra i merletti delle torri saracene
sognavo invano navigli e vele biancoavane… un orientale esistere non c’è più.
Nostra Signora del Lutto rifiutò il sacrificio dell’agnello e crocefisse l’innocente leopardo.
Lei che era tutto il Canto non divise la mia nascita con le parole beate
e il sapere di tutta la materia oscura vomitò sulla scena i gesti… l’ombra generò
un’assenza d’aurore per la scosciata Europa. Celebravo dei roghi la privazione
mia in fiamme e tu giocavi ai miracoli con la lontananza sui patiboli, e non avevi nemmeno
un gesto per me fra spazi scellerati e infernali amori…
non volevo abbandonare il paradiso al suo destino, temevo delle mie lacrime
il suo benestare al riso e il calibrato furore delle mie mani sui gradini di un sacrario. Accattone
d’amore! Il delirio di una gorgiera di rose fu una vigilia pagana, un assemblea plenaria,
un arazzo floreale ibernato dal gelo delle mie visioni… pregavo la soglia di un qualsiasi
cottolengo per negare alla santità dei miei atti un sigillo o un sacrificio…
l’attesa fra risa e singhiozzi… andiamo a morire da Poeti, allegramente!
Dai padiglioni ascoltavo le suppliche di Chinoneri, i singulti e gli sbocchi di sangue crollare
sul volto tumefatto della Supplica – Ti ho sentito piangere dalla camera dove non ci sei…
raccoglievo i tuoi resti, confondevo le trame e le scene. Citera m’aspettava con tutte
quelle maschere che si somigliano, l’accidia che cantava la sua
ofidica tranquillità, le note di Federico dissolversi sulle strade di Varsavia.
Dal ponte delle mie legioni gli antichi versi svanire con gli scabrosi epitaffi del mio sublime
recitar cantando un miserere o un Te deum, come un severo Farinelli fra turrite troie
e rosse lanterne. Affilare a dismisura la soglia come una lama nella mia gola?
La Morte ho spremuto come un limone di primavera, in fiore! … sangue catramoso
come succo di mirtillo dalle croci, barocca mistica depravazione – alziamo i calici,
sui patiboli, oste ! Asciugati la maschera con le lacrime! E io che mi lasciavo andare sul Ponte
delle Lamentazioni, consumato, iniziato ai ricordi come alla morte di una Poesia mostruosa.
Antonio Sagredo
Roma, 31 ottobre 2015
(sunto dall’ora quarta alla sesta)
Poesia
Claudia
di Fortunato Picerno
Non ha senso.
E’ bello,
perché non ha senso.
E tu ti sconvolgi,
perché sei abituata
a mettere ogni cosa
nel proprio contenitore.
Poesia
Homo erectus
di Fortunato Picerno
Non tutti gli uomini
sanno di essere uomini
si sono trovati
in questo mondo,
non l’hanno voluto.
Di certo,
potrebbero farne a meno.
E nell’attesa del
nulla,
preferiscono
non pensare.
Poesia: Anagramma
di Maria Rosa Catalano
Caso – Caos
anagramma di vita
impastata di zucchero e mosche.
Distrattamente piena
di sproporzioni d’ amore
e paura d’ esistere.
Poesia- Agnese Di Venanzio
Il nettare della vita
Nell’ attesa !…
basta solo attendere
basta restare quieti
suggere il nettare della vita
riconoscerlo,
lentamente deglutirlo,
e distoglierlo
dal male
che logora
e rende buia l’esistenza .
Poesia: La prova del nove
di Davide ScartyDoc Passoni
Siamo singoli individui
io e te
uno più uno
UN Dì CI siamo incontrati e
su delle seDIE CI siamo seduti
ti ho anNOVErata tra le mie conquiste
ma ero io ad essere cOTTO
“SETTE ne vai” dicevo
“SEI stronza”
ma non l’hai fatto perchè ti vedo ancora qui
accanto a me
abbiamo brindato al suono dei
cinCIN QUEsto nostro amore è senza tempo
senza confini
di su, di giù, di là
di QUATTROmbavamo continuamente
ed era magnifico
ma è stato TREmendo vederti malata
e non poter superare arDUE situazioni
mi ha lasciato solo
come UN Orfanello, privo di senso
come quando dividi per ZERO.
Ma, forse, essere UNO
mi può anche bastare
perchè non c’è DUE
senza TE.
Poesia: Ombre cinesi
di Max Ponte
apri la tua scatola di ombre cinesi
aprila in cucina o nella camera verde foglia
apri la tua scatola sono impaziente
di vedere come le guardi come le prendi come le vesti
vestiti o figurine per album grigiooverdi
apri la tua scatola di ombre cinesi
e poi ti prego fammi giocare con l’oscura età
come mia madre faceva durante le vacanze in Liguria
per sostituire la tv che non prendeva
fammi assistere a questo cinema d’oriente
a questa produzione indipendente
apri la tua scatola di ombre cinesi
fammi vedere come le spieghi
quali scene quali combattimenti
fra giganti conigli ed esseri
di grazia imperfetti
apri la tua scatola
e somministrami quelle ombre
apri la tua scatola di pillole cinesi
Poesia: Costellazioni di Michele Ciliberto
Ho il cielo nel mio petto
figlio di bianche costellazioni
e la luna che s’affaccia
ha il profumo della caccia
quando piove e ogni cane abbaia.
Poesia. “Impronta” di Marco Onofrio
Appare e scompare, ruota
dietro il muro lontano del sogno
velario evanescente della terra
isola – Sfinge – montagna:
palazzo di nuvole in salita
teatro ascensionale di espressioni
simboliche, figure
mute evoluzioni.
Ecco la perla rosata del tramonto:
cade nel buco della notte
per il viaggio interno
verso l’alba
dagli estremi confini del cerchio
all’orizzonte
dove trattiene, costantemente attesa
la voce acustimantica del mare
che dice al cielo il racconto eterno
di un fatto misterioso e primordiale.
Ogni cosa al mondo reca questa Impronta.
Hanno le stelle, il ricordo inciso:
ancora ne risplendono il bagliore.
VideoPoesia: La ballata delle fidanzate morte
Da una poesia di Max Ponte
La videopoesia “La ballata delle fidanzate morte” firmata PONTEPOLO (poesia di Max Ponte, video e voce di Andreina Polo). Musiche di Marco Giaccaria. Un lavoro presentato per la prima volta in occasione del Salone Off 2014, Torino. Testo critico di Manuela Gandini
***
La ballata delle fidanzate morte
Stratificate nel mio chiostro
le fidanzate morte
son sepolte a fertilizzar l’oblio
a far shopping ridotto all’osso
a litigar con i vermi
a farsi impacchi d’argilla
hanno tacchi a spillo
come cannucce puntate
sulle falde acquifere
e pupille come bulbi di cipolla
da tagliuzzare fini
nell’insalata dei capelli.
Stratificate secondo le stagioni
le fidanzate morte
hanno chiuso i loro conti
con le beauty farm
son diventate ammassi pelosi
da far invidia alle talpe
son un groviglio unico
con le radici degli alberi
tutte le creme assorbite
vengon trasudate dai resti
ne son ghiotte le querce
e risultano più chic
anche le caldarroste.
Eran così fragili loro
caviglie come cerbiatti
allergia da lavoro
sguardi taglienti
prima di diventare
un protestante dell’amore
le ho adorate come
madonne cromate
dai fari abbaglianti.
Prima del trapasso
mi han scritto
varie lettere
a fior di pelle
ne porto ancora
i segni i punti più
quattro virgole e
sulla giugulare due
parentesi dormienti.
Poverine non è
colpa loro se
coniugando il
verbo “deficere”
son schiattate
eran destinate a
diventar croccantini
per gatti ammaestrati.
E allora tutti
in cerchio
accerchiatemi
vi mostrerò che
al posto delle lapidi
ho messo le esauste
batterie dei cellulari.
E allora tutti
in cerchio
dress code black
scialatevi
è la ballata
delle fidanzate morte
tombez amoureaux
fidanzatevi!
***
“Genoveffa Black Baldanza” di Manuela Gandini
Nessun confine tra lui che sta sopra la terra e lei che sta sotto… la terra. Il giovane sembra dissodarla, picchiettando con un bastoncino per poi ricomporla. Una voce femminile, alla Carmelo Bene, intona “La Ballata delle fidanzate morte”.
Stratificate nel mio chiostro, le fidanzate morte son sepolte a fertilizzar l’oblio, a far shopping ridotto all’osso, a litigar coi vermi, a farsi i pacchi d’argilla …
“Le fidanzate morte” – canzone caustica sulla banalità del femminile, gli stereotipi e la proiezione ultraterrena fatta di terra, creme, vermi e bulbi oculari – accompagnano il girato di Pontepolo.
Il giovane cammina nel bianco e nero del video. Acquista un mazzolin di fiori a una bancarella e si addentra al cimitero. Una macchina computerizzata, inserendo il nome della fidanzata morta, indica l’ubicazione della tomba nell’urbanistica dei morti.
Le fidanzate morte sono un groviglio unico con le radici degli alberi …
L’invisibile post-vita delle fidanzate è pensiero strisciante che fissa le azioni sotterranee dei loro cadaveri in decomposizione. In questa ballata, le cadavre exquis boira le vin nouveau, il cadavere squisito berrà vino nuovo. Non per un gioco surrealista ma per una trasposizione post poetico-visiva che vi inchioda al termine della notte, senza lasciarvi risvegliare.
Poesia. L’Era di Planck
di Michele Ciliberto
In un carnaio sanguigno
mulatte bruciano le luci
che la sera intrepida
raccoglie.
E’ l’Era di Planck a ristagnare di verdastri timori
i cieli della nostra ostinata vita.
E non il passato ci abbaglia
perché ciò che è stato
è stato per una goccia di meraviglia.
E non il futuro ci guida
perché ciò che sarà
sarà solo una taciuta sfida.
Vi è un destino vissuto
giorno per giorno
che non conosce futuri sicuri
ma al di qua di questo
tramonto
ha regalato al giorno passato
una luce di fioca Storia.
Così tra la Genesi e la vita
cala il mistero
ed io ignaro so
di doverlo mantenere.
Poesia: “Avevamo ragione”, di Michele Ciliberto
Abbiamo osato
e abbiamo fatto bene
Avevamo torto
e ne avevamo tutta la ragione
Abbiamo costruito ponti
transatlantici tra le piccole
cose
e la vita che abbiamo voluto
Tutto ciò che abbiamo cercato,
desiderato e fortemente
voluto, eccolo, stufi, ormai grandi,
così sapienti, così saggi,
lo abbiamo regalato al vento.
Ed il vento ci porta ogni giorno
tutto quello che il giorno
non ci ha mai portato.
Poesia
Risveglio
di Davide Cortese
Una mattina mi son svegliato
e non c’era più nulla da temere.
Una mattina mi son svegliato
e potevo essere semplicemente chi ero,
senza che nessuno mi negasse il suo sorriso,
senza essere percosso e offeso,
né maltrattato, né deriso, né ucciso
per ciò che ero senza averlo deciso.
Una mattina mi son svegliato
ed ero fiero di essere chi ero.
Ero nero senza apparire diverso,
ero gay senza apparire perverso,
ero ebreo, musulmano, senza aver perso
la gioia di essere ospite dell’universo.
Una mattina mi son svegliato
e per tutti ero semplicemente un uomo.
E per ciò che io ero: umano,
non c’era affatto da chiedere perdono.
Poesia: Nell’attimo in cui non sei nessuno
di Luca Jancovic
Nell’attimo in cui non sei nessuno
il vento spazza via quasi tutto quello che eri.
Affrontare il futuro è più difficile di quanto credevi.
Vorresti poter capire, improvvisamente diventar qualcuno,
ma non puoi fabbricare un’anima nei cantieri.
La sorda solitudine bussa due volte alla tua porta:
devi cantar del fuoco ardente o dei mari di Nettuno!
Leggera nel vuoto la tua essenza non è mai morta,
nell’attimo in cui non sei nessuno
Poesia: Dio di tutte le zebre
di Sarah Barberis
dammi oggi la mia mimesi quotidiana,
lascia che le mie strisce siano sinuose e irregolari,
che il mio manto non diventi mai un codice a barre,
che le mie strisce siano nere e il mio manto bianco e che non si mescolino mai,
trasformando tutto in grigio cemento,
che la mia savana sia vasta e popolata di amici,più grande di uno zoo,
più vasta di un expo
che io sia libera da ricatti, da “facurriculum”, da “fattiunapartitaiva”, da
sacrifici oggi per carriere domani.
che io sia unica come tutte le zebre.
Mostrami la differenza tra libertà e schiavitù, prima che mi dimentichi di
essere in gabbia.
Mostrami tutti gli steccati che posso oltrepassare, tutte le gabbie
che posso forzare, tutti i recinti che posso violare, prima che accetti la legge dello zoo.
rimetti vomito a tutti gli sfruttatori del mondo, a quelli che trasformano
una città in un grande centro commerciale.
lo sappiamo che neanche a te piacciono, rimetti su expo, su eataly, sui porci
con la faccia biologica, sulle politiche smart, sull’economia degli eventi, sul
consumo che si camuffa da cultura e divora l’arte.
rimetti vomito a tutti coloro che speculano sull’immaginazione,
sull’inventiva e sulle emozioni di me, piccola zebra che ogni giorno cavalca le nuvole e
si mimetizza nel mondo.
Poesia: “Illesa dal tempo”
di Iole Chessa Olivares
Covo più di un’amarezza
più di uno sdegno.
Fuori onda
ormai randagia
nel mio narcisismo dico:
tutto qui il mio passato?
tutto qui il mio presente?
E quel contagio d’amore?
Mi guardo vivere
con licenza di dubbio
sul grande pifferaio
ogni piccolo passo
chiedo risarcimento
e scivolo
nel flusso del mio inchiostro.
Spesso la poesia
non mette galloni sulla giacca
intinta negli acidi del dolore
respira alta
e allo scrutinio finale
emerge
illesa dal tempo.
Poesia: Cemento
Cemento
di Federico D’Angelo Di Paola
Dio, perché la tua vasta intenzione
ha voluto crearmi senza stampo
o tal che non vedo imitazione?
Sono un uomo, libero e senza scampo
uguale al fin agli altri e diverso;
ma qual ruolo, qual sentiero, qual campo,
hai designato a me nel tuo universo?
Quale il limite del desiderio
di andare infiniti cammini ma perso?
Confido nel tortuoso vituperio
che a tal camminare colga buon fine
seguendo l’ignoto e alto criterio
del tuo sapere all’infinito affine.
Così lascio senza risposta alcuna
chi in fondo voleva me incline
alla sua oppure altrui fortuna
designando come intimo auriga
colui che mi diede diritto alla cuna*.
Sembra un dispetto rispetto alla briga
di veder fissi i ruoli e la sorte
come la prosa in un unica riga,
ma dispetto è per me la stessa morte
che dà fine all’infinito percorso
dove ognuno svela infinite porte
e infine tace iniziando il discorso.
*Culla. cfr.lat.esp.
Poesia: Preludio
Preludio
di Patrizia Stefanelli
Quali versi dissolvono davvero
le sensazioni plasmate dai sogni
le inesatte visioni di dolore
della carnalità, l’albeggio incauto
quel lieve distillio di note for…
me, and for you for more?
Una ad una le dita vanno a sfioro
a tasti neri poi bianchi poi, liberano
arie di strane alchimie, al florilegio
si aprono dei bei campi a primavera
d’erbe e corolle al collo di fanciulle.
Una ad una si cercano, le note,
eccole al Maestrale verso Alcyone
per tornare vestite del lucore
tremulo dei crepuscoli stellari
come un coro di rondini.
Una si attarda, rientra sola mentre
già suona melodia.
Goccia che lenta arriva
preludio al tema di felicità.
For me, for you for more…
Poesia: Sisifo
SISIFO
di Fausta Genziana Le Piane
Ogni mattina
la luce
toglie le bende del sonno
alla donna abbandonata
nel letto.
Una gomma s’ostina
a cancellare lo sguardo
poi scende
e spegne il sorriso.
Ancora non paga,
decide di annullare le mani,
il ventre
-caverna d’incontri -,
le gambe veloci,
i piedi che volano.
Ma
c’è un genio del bene
che premia la lotta
e ogni mattina
il manichino riprende
la sua forma.
Da Gli steccati della mente, Penna d’Autore, 2009
Poesia: Anime perse
ANIME PERSE
di Iole Chessa Olivares
Nel disfarsi e ricomporsi
di vane attese
noi,
un passaggio di anime perse.
Nella pazienza di andare insieme,
non chiare stelle ma
impure braci
pronte alla zampata ferina
fino al vivo della carne.
Brevi le intese, isola nell’isola
avvistata e… perduta,
un labile chiarore
per aiutarsi nel buio
mentre la vita trasmigra:
algida al varco, senza abbagli
guarda crescere e morire
l’effimero d’ogni mutamento.
Poesia: “Al centro di Milano” di Fernando Della Posta
Al centro di Milano
di Fernando Della Posta
Il Duomo di Milano è un picco
d’encefalogramma calmo
ch’è fatto
a quadrati di palazzi calmi.
Linea d’uomo franco
che si spezza e si contorna
come si fasciasse un graffio,
come si mettesse una toppa
s’uno sbaglio di frattanto,
così grande
da rimanerci matto.
È un terremoto sul sismografo
rosso come l’etichetta del Cynar.
è l’ispirato passo di Cyrano,
è il sussultare di sottecchi
– del periodar Sanguinetiano.
Milano esegue il motto
di farsi eleganti i sogni …
Celarli sotto i tessuti leggeri,
rimuoverli dalle strutture,
lasciarli lì come una nota
che se vuoi la leggi, se no,
tiri avanti rasentando le muraglie
con le finestre e le vetrate
calme.
29/05/2010
Milano, scatto di Fernando della Posta
Poesia: I poeti del Magazine EscaMontage N. 0
News progetto editoriale “Magazine EscaMontage N.0”, una rivista su carta, aperiodica che ha come proposito unire a 360° l’Arte. EscaMontage Magazine N°O per celebrare insieme nuove EscaAvventure e per inaugurare il 2015 con i versi immaginifici che comporranno il Magazine!
Qui le poesie selezionate per il Magazine.
(Nota. Le poesie qui pubblicate fanno parte della selezione dei due componimenti inviati come da bando, da ciascun autore. Le poesie scelte per il Magazine suddetto saranno invece pubblicati esclusivamente sul cartaceo.)
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Ego te abosolvo
di Leopoldo Attolico
-Padre , sogno ragazze col seno di neve e le ciliegine .
-E lo vieni a dire a me figliolo ?
-E a chi altri padre ?
-Ma alla tua poesia perbacco!
Quale monitoraggio responsabile
può dribblare un disastro incoronato
da un sapore colorato?
Lui monitora l’adagio
che tra scrittura e vita non c’è frattura:
fanne tesoro, fatti coraggio!
Azzurrità
di Giorgina Busca Gernetti
Azzurrità di mare,
di cielo nella quiete dello spirito.
Il triste manto delle nubi è vinto
dal chiarore dell’aria
sonante per la melodiosa brezza
che dolce-increspa l’onda dello Jonio.
Anima azzurra di pace, di gioia
in un giorno che affonda ogni dolore
negli abissi del mare
e innalza nell’immensità dell’ètere
un albatro ferito,
ormai rapito dall’azzurrità.
Animula Vagula Blandula
di Angela Campitelli
Io, animula vagula blandula,
Eterea sirena peregrina.
Nuda, l’anima mia,
s’immerge, negli abissi.
Avvolta dalle acque del mondo,
liquido amniotico di vita.
Serena piroetto e poi,
stile delfino, riemergo,
appagata!
Il gesto del burattino
di Iole Chessa Olivares
Fa increspare di brividi
il gesto del burattino
rigido
carico d’insistenza
come può s’allunga s’inarca
porta sottintesi
rubati all’infanzia del tempo
li lascia poi fuggire
velati di chimere.
Nelle pause solo sue
nei rimandi a sorpresa
un ignoto crampo dell’anima
un chissà che
interminabile in levare
forse
improvviso risveglio d’innocenza
o audace diverso silenzio
esule tra noi
ma…di lunga vita
bruciante
nell’urto d’insieme.
Tempi supplementari
di Ciro Cianni
palestinese,israeliano,
israeliano,
palestinese,
palestinese,
palestinese, israeliano
israeliano, palestinese,
palestinese,
israeliano,
israeliano, palestinese
israeliano…
di Davide Cortese
So che col tempo mi si scrollerà di dosso
la luce che i tuoi occhi adesso
posano dolcemente su me.
Per lungo tempo non ti toccherò,
né la mia pelle avrà memoria di te.
Forse dimenticherò la tua voce.
La tua vita mi sarà straniera.
Sei qui ancora un po’.
E non sappiamo dircelo
se questo è un addio.
Quest’attimo cede al futuro.
Non possiamo fermarci qui.
Guardami di più negli occhi.
Siamo qui un poco ancora.
Voli stanchi
di Maria Antonella D’Agostino
Ho imparato a piangere
nel silenzio,
a sciogliere le lacrime
quando il mondo tace.
La mente intreccia
i lembi dei miei giorni
contro le nuvole
color di rosa.
Che sia estate
o che sia inverno,
si allaga il tempo
dei miei voli stanchi.
Io sono noi
Giuliana D’Annibale
Io sono noi
la vita che mi ospita
è la somma dei conoscenti
e dei miti
che ho incontrato,
ognuno di loro
ha qualcosa che mi appartiene
nel bene e nel male.
Affidare le banalità
al web
ricercare l’identità
negli altri.
L’eccesso di comunicazione
induce alla menzogna.
Voglio essere ingrata
voglio potare le esperienze,
sbucciarmi
per trovare un io vero.
La speranza
sostiene il mio pensiero
la passione
gli dona le ali.
Frida
di Fernando Della Posta
Avevi le ciglia del nero dello scandalo
e d’un tratto scioglievi dal seno il cuore,
le vene degli arti fino al ventre e il mare.
Il banano dalle lunghe palme,
il macaco dalle guance rosse e il riso forte,
come gli occhi fissi, sempre fissi
neri e sempre fissi, sull’anima del toro.
In coro tintinnavano alamari d’oro.
Di strappo danzava sul tacco, sull’ultimo
sperone, dell’ultimo soldato morto, in piazza
la pazza: e davanti al cumulo dei gauchos
piangeva cantilene vecchie come il sale:
ad averti sempre avuta in sacrificio,
disposizione religiosa da sgranare
zucchero di canna sulle labbra degli dei.
Purezza
di Fausta Genziana Le Piane
La purezza ha snobbato
Il giglio che,
esangue,
imputridisce
nel fango,
e si è fatta
cravattino
al frac
del diavolo.
A una controra
di Donatella Giancaspero
A una controra arida,
assetata, un letto sfatto
di solitudine ti prende
nuda, t’invoglia
a cercarti
nel tuo segreto d’ombra,
dove germoglia
l’oasi, freme
di poesia.
Un decino
di Annamaria Giannini
non sono che una mendicante in fondo
in questo mio mangiare verso a verso
l’anima dei poeti e a mietitura
divido il grano in pugni disuguali
che la fame non è sempre la stessa
rinasco fiume, zingara, vampiro
ed attraverso il guado a piedi scalzi
nel giogo vento che mi fa tremare
alle finestre dove mille braccia
dietro la tenda chiamano il mio nome
non sono che una mendicante in fondo
chiedo un decino ad ogni passo svelto
che mi attraversa il cuore
Ebbi una visione
di Gianni Godi
Ero piccino allora vidi la mia anima.
Non stava al centro bensì spostata a sinistra.
Lattiginosa sottile frastagliata un poco porosa quadrotta
bidimensionale in luogo incolore forse grigio.
Da quando la notai la prima volta è sempre lì
ogni tanto la vedo fluttuare.
La mia anima è staccata dal cervello
sembra stia davanti alla zona del cuore.
A volte assomiglia a quei riccioli
di ferro prodotti dal tornio.
Io so che dentro la mia anima non c’è niente.
Altre volte pare un buco attorcigliato tipo ombelico.
Non è bella la mia anima non è niente.
Per vederla ci debbo pensare.
Canto saffico
Di Fiore Leveque
Imen Imeneo Imené oh Imen
Imene Imen Imeno Imen oh Imene
Viril e dolce Saffo ricamò
E – femminista ancora – l’uomo eguaglia
Che maschilismo antico, e nuovo ancora
Chi pace e amore cerca fa negletta
Imen Imeneo Imené oh Imen
Imene Imen Imeno Imen oh Imene
Ancora tu invidiata in colto cerchio
Terra bruciata a te d’intorno fanno
Bruti – barbari – da neo-elleni sorti
Di Etere tal movimento minando
Con starnazzanti attributi di <Cosa>
Isolando te, o Sappho, e la tua Lesbo.
Imen Imeneo Imené oh Imen
Imene Imen Imeno Imen oh Imene
Mi cresce dentro l’erba
di Tiziana Marini
Mi cresce dentro l’erba
come un’onda.
Piu’ su della mano
sfiorita
di carta velina
e degli anni
sparsi ovunque.
Un brivido d’erba
mi scuote il cuore
ancora e ancora
e’ la bella stagione.
Passeggiata a calcata
Di Monica Martinelli
Mani passi sorrisi
intrecciati in moto sospeso
si consumano sull’asfalto.
Raccogliere azioni
parole, farle tue
arrendersi alla dinamica degli eventi
che cercano luoghi
in attesa di luce.
Riflessi di cielo e muri
specchio di anime che pulsano
e cambiano percorso
senza sapere perché.
La memoria nel tempo
di Matteo Mingoli
Orologi contachilometri
ticchettano i secondi
di questo nostro viverci
d’incontri
ed io coi polpastrelli
ne seguo il tempo
scorrendo sulle curve
del tuo collo
e dei tuoi seni.
Scoprendoti.
Leggendoti.
Immergersi
fin sopra i gomiti
in un gioco chiamato amarsi
e sentirlo infinito.
Ninna nanna
di Anita Napolitano
(Al bimbetto gettato nel Tevere
il 2 febbraio 2012 dal papà)
Ninna nanna, ninna oh!
Ninna nanna, ninna oh!
Al Fiume barbuto,
Beatrice ha affidato
il bianco respiro…
e il fetido braccio dell’orbo
quel giorno sull’orlo di marmo
ha amputato…
Sul ponte glorioso…
tra i ponti allineati,
piove la neve… e il sole
bagnato ha bendato
le ciglia.
E da lì che è volato… giù,
giù tra gli opachi fondali
e… tra i ciuffi di erba bagnata.
Beatrice ha comunque sperato
e senza la testa…lì, lì, lì
in ginocchio ha pregato.
E su, su, su in cima al castello
l’ arcangelo biondo ha riposto la spada
e contempla le strade , le case
e le vite di carta…
Chino è il suo capo e attenti i suoi occhi
a cercare il figlio adottivo del fiume,
e giù, giù, giù con mano fiorita…
il bimbo accarezza.
E su, su, su quando il buio
inghiotte la luce,
le acque clandestine
s’acquietano, piove la neve
E giù, giù, giù fradice
le zolle dal cuore grosso
tacciono.
E su, su, su
increduli i gabbiani d’asfalto
cercano riparo sotto
le arcate dei ponti allineati.
Affannate giungono
le figlie di Tevere con
la cornucopia,
Beatrice piange e
canta la ninna nanna:
Ninna nanna, ninna oh!
Ninna nanna, ninna oh!
E giù, giù, giù
dorme il figlio di Medeo
nel giaciglio di fogliame.
Requie non trova
il braccio orbato
e giù, giù, giù
nell’abisso ammara
e il bimbetto gli tende
le candide manucce.
Dissonanze
di Patrizia Nizzo
Dissonante il verbo contrapposto
variamente accordato.
Dissonante lo sguardo intrecciato,
l’apertura alare, il desiderio
e il suo significato.
Dissonante l’argomento, il percorso, il fine
e il vivere un universo violentato
da parola e direzione.
Dissonanti le infinite contraddizioni umane.
Non diverso ma, dissonante
ciò che non appaga un bisogno d’armonia.
Pittore di strada
di Massimo Pacetti
Ho rincorso l’auto che ti portava via
con il fiato spezzato
ho lottato contro me stesso
un titanico corpo a corpo
per non cedere a quest’impulso
di inseguire il tuo cuore
il mio cuore
in quell’auto c’era il cuore
la mia corsa era l’anima
e il tuo sorriso si è fermato
sotto l’obelisco di una piazza infiammata
prima che cadesse esausto
quando mi hai raccolto
pazzo fra la gente
ero un pittore con i colori
sparsi sul selciato
tu, modella mi prendevi le mani
avevo inseguito un’opera d’arte
che non credevo di poter dipingere
ora, il mio pennello
poteva tornare a vagare
sulla tela.
Il messaggio smarrito
di Valerio Pedini
Piombo nelle graticole dell’aura corallina
-cogli occhi incagliati nel turbinio stagnante che pietrifica il tutto all’eccesso-
Il pagliaccio stringa le sue intestina ingurgitando le sue feci.
Può essere lontano dall’ombra colui che denigra la sua stessa tomba?
Fenomeno imbottigliato
Si scaglia il messaggio
Nel futuro asmatico
E riecheggia la barzelletta dell’“io sono”
Natura e frutto di mare
Appassito nella nascita del mondo proto-digitale.
CHI SARA’ VIVO NELLA CONGESTIONE COSMICA?
Le onde allontanano risposte,
mentre la spagnola vola attorcigliandosi nel delirio:
tutto si chiude
e il totem si disperde.
Persefone/Kòre
di Martina Peloso
E così io ero un vaso,
un abbraccio canopo,
a servire soltanto
un fardello alla volta,
le ceneri di un altro;
un petalo: un amore,
io Persefone cara
o stoviglia posata,
ctonia fittile immobile. / Mi si sfalda la forma
sono un Gange di gente,
d’occhi, di mani scalze
e ritorno kòre libera al pascolo.
Ho steso parole di cristallo
di Lorenzo Poggi
Ho steso parole di cristallo
come un ponte di liane
per farti attraversare
squarci di disperazione.
Ma i giardini non fioriscono da soli,
solo le bacche rosse dei rovi
sono sangue vivo per i merli.
I giorni s’ammonticchiano
in guanciali dilaniati,
le notti sono fiere di paese
e processi a madonne senza veli.
Non so più scegliere
tappeti di margherite
per attutire il rumore
dei tuoi passi stanchi.
Alfabeti che non parlano
di Floriana Porta
Ora si muovono
sillabe armoniose,
alfabeti che non parlano.
Non più soli,
stretti a me,
s’affilano
in un grido che non s’ode,
in grafemi riemersi da soffi marini,
all’incrocio dei segni.
Loop
di Tommaso Putignano
Suadente, sensuale, incantevole delirio
E il giallo riaccende la vibrazione
Delle interconnessioni retinali
Il blocco periferico si fa centro
Lo switch va in loop
Il cerchio si chiude
E il reale diventa assoluto
Incontrami
di Laura Quinzi
Amica mia che abiti sulle strade sporche dei luoghi visitati
Il tuo sguardo verde acquamarina pare dipinto a mano
Cammini avanti e indietro, mentre offri allo sguardo di chi passa la tua carne rosata
Tutto si spiega difronte alle tue passioni storte
e questo rituale vecchio quanto il mondo, ti differenzia dalle cose comuni, amica mia
Sei simile a un castello di carte, crollato sotto il peso di gambe
troppo magre ma sono le tue calze a rete che ti rendono prigioniera senza che tu lo desideri davvero
Nessuno vedendoti si meraviglia del disappunto che metti nella voce perché sei la più bella fra tutte
Sei nata dalla cenere stanca di una magia che strega l’universo e lo risucchia in sé
Consumata d’amore e incenso bruciato, ti trascini dietro il presente e poi il morire
I vestiti che porti sottraggono poco e male le nudità millenarie amica mia violata di fame e di sete
Sei l’amica la madre e l’amante, sei il tutto e il niente
l’eccezione nella regola, ma poi resti sola come un respiro sospeso
Tu preghi alla luna velata come le madri in lutto, o come le spose candide
Dietro i tuoi occhi va, la vita che ti morde, e spingi lontano dalla tua sorte il mare che ti porti dentro
Stanca delle ingiustizie le imprimi lungo i solchi della tua saggezza risaputa
Ora tu amica mia, vergine finta, donna fragile e fiera, vai
per la tua strada e affidati al silenzio della notte.
Tempo
di Antonella Rizzo
Rendimi immobile
all’ardimento degli orizzonti
e alle nebulose complici.
Il tempo mio è violento
ha mani tenaci
e pelle di salamandra.
Un curandero bianco
slega l’anima dalla catena
mutando in disincanto
i nudi degli Eroi.
Forse un giorno
di Marinella Rosin Beltramini
Gatto nero imprigionato
in una piccola stanza.
Simbolo di terrore.
Entrare in un mondo non tuo
per finire esiliato.
Impazzire alla ricerca
di un’uscita che non trovi.
Il grido strozzato
del gatto impaurito
ti penetra e si fa tuo,
mentre ti dibatti
per uscire dal tunnel
dove oramai resti confinato.
Poi forse,
un giorno,
chissà,
può darsi
che qualcuno
riaprirà quella porta
e riavrai la tua libertà.
Purché non sia troppo tardi.
Confessione
di Maurizio Stasi
Puttana! Facile a dirsi.
Ma quando non hai niente,
quando anche solo
un fazzoletto di carta
è simbolo di agiatezza
allora tutto è possibile.
Ci sbattete in faccia
la vostra ricchezza;
ci portate le vostre malattie
portandoci via l’amore!
E’ vero mi prostituisco.
Mi vendo per un pezzo di pane!
Pane che a voi non costa nulla.
Ma per me, per i miei figli,
quel pezzo di pane, è la vita!
Quotidiano rifiorire
di Michela Zanarella
Mi ripeto che la vita
è un quotidiano rifiorire
come un miracolo senza pudore.
Esulto al suo genuino calore,
a questa luce avuta in dono
al primo respiro.
Tra il corpo e superfici
di cielo,
piena di senso
annuncio la mia volontà
a trasformare
ogni croce in amore.
Poesia: Profughi
Profughi
di Mohamed Malih
In sella ai nostri anni migliori
sfidiamo il mare
scrutando rotte
di mille altri destini alla deriva
l’approdo è un azzardo
alle porte di Lampedusa
altre storie verranno a galla
impigliate nelle reti dei pescatori
l’enfasi lasciamola ad altri esodi
noi siamo solo profughi
protagonisti della cronaca
e clandestini alla storia
Secondo premio Concorso Internazionale Poesia della Migrazione “Attraverso l’Italia 2014”
http://www.viveresenigallia.it/index.php?page=articolo&articolo_id=505700
Poesia: La sera vengono i gatti
La sera vengono i gatti
di Andrea Fabiani
la sera vengono i gatti a trovarmi
quando la giornata è finita
e ho già cenato da solo
e mi metto in soggiorno da solo
a tentare di scrivere o solo
resistere alla mia prossima
ennesima morte
allora vengono i gatti a trovarmi
il primo è stato un gatto tutto
bianco e arancione,
che col senno di poi ho chiamato Primo.
mi è apparso il suo muso in giardino
oltre il vetro della porta finestra
stava lì e mi guardava
e miagolava richieste di cibo
o forse di reciproco aiuto
ai gatti è parecchio difficile dire di no
non hanno facce cattive, gatti
non hanno espressioni da stronzi
mai
nemmeno quando si stanno scannando
per aprire la porta ho fatto rumore
lui è scappato
io gli ho lasciato per terra un po’ di prosciutto e una scodella
piena di latte
da dentro la casa, con la luce ben spenta
l’ho visto tornare, sicuro, mangiare
tutto il prosciutto, ignorare il latte.
adesso vengono in tanti, Primo
deve aver sparso la voce
vengono in cinque, nelle sere più fredde
hanno passi tranquilli, voci
struggenti, occhi
così lucenti da farmi trovare la notte
un po’ meno buia.
E soprattutto non hanno
facce da stronzi, mai.
mi camminano intorno, si strusciano, poi
li lascio mangiare
li sto solo a guardare
nella scodella però metto soltanto dell’acqua
non so perché avessi pensato
che i gatti amino il latte, probabilmente
ho visto troppi cartoni animati da piccolo.
sono i cuccioli che amano il latte
i cuccioli di ogni animale
e l’uomo ancora da adulto
e chissà, ho pensato guardando
i miei gatti sicuri,
se questo non voglia dire che noi
tra tutte le specie animali
siamo gli unici
a non diventare mai
degli adulti
Poesia: Il pranzo di Babette
Il pranzo di Babette
di Mariagrazia Garbarino
Con religiosa, paziente,
serena malinconia
commensali silenziosi e severi ,
gustano attenti e sorpresi,
cibi esotici e insoliti
preparati con cura
da mani esperte d’artista.
Son conditi e farciti
di ingredienti di fede,
carità e rinuncia,
amore e riconoscenza.
Delicate atmosfere,
inusuali profumi
e il piacere del gusto
avvicinano all’Eden
mondi e sogni diversi.
I sapori contaminano
anche i cuori più increduli,
nel sontuoso banchetto,
incantati e stupiti
dal connubio romantico
di desideri del corpo
e appetiti dell’anima.
Poesia: Maledetto poeta, di Andrea Lattari
MALEDETTO POETA
di Andrea Lattari
Maledetto poeta
cosa ci fai da solo
in quella stanza
cosa mangi,
di che ti nutri?
Sei solo un poeta
pensi ad alta voce
e qualcuno ti ascolta
Tu non sei un uomo
forse sei solo un mistero.
Maledetto poeta
perché cammini, fermo
nello stesso posto
Dove credi andare?
Cosa credi di poter vedere da lì?
Gira la tua sedia
come un mappamondo.
Ieri, maledetto poeta,
eri dall’altra parte dell’Universo,
oggi sei qui con noi.
Di quale passaporto hai bisogno,
di quanti visti si è riempita la tua vita.
Come hai fatto poeta
a restare fermo
e allo stesso tempo viaggiare.
Tu non sei un uomo
forse sei solo un poeta.
Io non ti sopporto
maledetto poeta
Tu sei quello che gli altri
vorrebbero essere
e gli altri sono quello
che vorresti essere tu.
Tu sei la parola
che si muove.
Tu sei il verbo
che si trasforma in carne.
Tu sei quello per cui tutto
ha avuto inizio
E ancora resti
a guardare le stelle,
cosa ti hanno detto?
Ricordati di noi
quando le stelle
ti verranno a parlare.
Tu sei solo
un maledetto poeta
che non conosce il mondo,
che non difende se stesso,
che non parla di niente.
Oggi sono sicuro
di venirti a cercare
vedere dove abiti,
in quale nuvola dormi.
Maledetto poeta,
possiedi una chiave,
usala,
vienici a liberare,
noi siamo rimasti
qui ad aspettare
e tu ci guardi da lontano.
Maledetto poeta,
cosa credi, di essere speciale,
ti sbagli,
credi che tutto sia possibile,
ti sbagli,
credi in noi,
ti prego di non sbagliare.
Abbiamo bisogno di te
maledetto poeta
Abbiamo bisogno di aiuto,
poeta,
abbiamo bisogno
del tuo braccio
per farlo diventare terra,
poeta,
della tua mano
per farla diventare acqua,
poeta,
del tuo petto
per farlo diventare fuoco,
poeta,
del tuo cuore
per farlo diventare cibo,
poeta,
della tua anima
per farla diventare tutto.
Maledetto poeta,
se non riesco
ad odiarti,
almeno aiutami,
ad amare.
Poesia: Foresta di ghiaccio, di Sarah Panatta
FORESTA DI GHIACCIO
di sarah panatta
E’ quell’odore glaciale
che mi nutre
mentre guardo la strada
srotolarsi
Quel vapore invisibile,
amplesso di sogno
e di impaccio,
accavallato tra la tua spalla
e i miei ricordi
E’ qui
quell’odore di un passato eccitato
dei prossimi sguardi
Sagoma muta nella
foresta di ghiaccio
Poesi-canzone. Il progetto
Un’esclusiva EscaMontage, ibrido concerto di sensi e note. Parte questo mese la Rubrica dedicata all’opera-progetto della Poesi-Canzone. Uno spazio dove la contaminazione artistica di mostra, scorre, pulsa.
Nate da un’idea di Iolanda La Carrubba, le poesi-canzoni sono un matrimonio di linguaggi, sogni, paesaggi. Amedeo Morrone, cantautore e compositore per il cinema, veste di musica e di altra vita i testi poetici di alcuni autori contemporanei.
A uno scoglio innamorato della luna
poesia di Renato Fiorito
Piazze
poesia di Giovanni Minio
Nomade
poesia di Massimo Pacetti
(esca) Pubblicazioni: Antologia poetico-artistica “Oblò”
Antologia “Oblò”
Prima pubblicazione del progetto editoriale EscaMontage: “Oblò”, antologia poetico-artistica. Presentata ufficialmente alla seconda edizione del Film Festival di Bracciano, luglio 2014.
“Oblò” è un’antologia, ma anche un catalogo artistico e insieme una testimonianza editoriale del Film Festival di Bracciano. E al contempo la prima tappa di un percorso in cui EscaMontage vuole dare luce a pubblicazioni aperiodiche nel formato del magazine, in cui cultura, attualità e mondi EscaMontage entrino in contatto.
“Oblò” 2014 contiene:
– le poesie di
Valentina Benveuti, Sonia Cappellano, Mauro Corona, Davide Cortese, Andrea Fabiani, Fausta Genziana Le Piane, Fabio D’Alessio, Fernando Della Posta, Iago, Mohamed Malih, Tiziana Marini, Giovanni Minio, Monica Martinelli, Giuseppina Morrone, Chiara Mutti, Giuseppe Nibali, Iola Chessa-Olivares, Edoardo Olmi, Massimo Pacetti, Lorenzo Poggi, Antonella Rizzo, Domenico Sacco, Eugenia Serafini, Therezinha Texeira De Siqueira
– le opere d’arte visiva (quadri, fotografie e disegni) di
Davide Cortese, Fernando Della Posta, Roberto Guglielman, Luciana Marini, Tiziana Marini, Gianfranco Mascelli, Lina Morici, Amedeo Morrone, Chiara Mutti, Massimo Pacetti, Eugenia Serafini
– il programma ufficiale completo del Film Festival di Bracciano, 3-6 luglio 2014
Realizzata con i Patrocini di Roma Capitale – Assessorato alla Cultura, Creatività e Promozione Artistica; Comune di Bracciano; FUIS (Federazione Unitaria Italiana Scrittori)
Poesia: Andrea Fabiani
Scritta
Sei bella, forse
la più bella di sempre
E dici che non importa
il tuo nome
dici che posso deciderlo io
il tuo nome,
dici che posso decidere
tutto quello che voglio,
dici esattamente
tutto quello che voglio
perché tu
sei una donna scritta,
hai il viso scritto, le spalle
scritte, il seno, i fianchi
la pancia scritti, gli occhi
color dell’inchiostro.
Sono io che ti ho scritta
e senza che te lo chieda mi tieni
tra le gambe e i riccioli
delle lettere di cui sei fatta
e mi accarezzi le mani
con le mani che ho scritto
per accarezzarmi le mani.
E facciamo l’amore
proprio mentre lo scrivo e scrivo
che è bello e che tu mi abbracci,
alla fine e mi dici grazie
di avermi scritta
proprio così e io piango.
Davvero, non per iscritto.
Perché ti amo e non sai
che nulla si inventa in scrittura
che se sono riuscito a scriverti
sul bianco di un foglio tu esisti
da qualche parte realmente tu esisti
E ora ti prego non farmi
scrivere cercami allora
trovami e amami
sul serio, non posso
non basterebbe una vita
per riuscire a trovarti
che tu sei scritta e non puoi saperlo
ma sono almeno infiniti
forse anche di più
i mondi nascosti
in una goccia di inchiostro
af
Poesia: Ignazio Apolloni
Come descriverne il bello, senza averne la dimensione esatta
Sketch poesia di Ignazio Apolloni
Poesia: Michela Zanarella
E’ un rito quest’alba
di Michela Zanarella
E’ un rito quest’alba
che per prodigio sciacqua chiarori
nel cielo.
E’ naturale quel silenzio
intriso di risvegli
quando il mondo ancora riposa,
quando la luna sfuma
tra le altezze
in un ventaglio di bagliori
pari a timide rugiade.
Trascino nel mio inchiostro
il tragitto della luce,
il procedere dell’infinito.
La perfezione dell’azzurro
sazia le forme di nuvola
ed io che ho saputo allontanare
il sonno
mi lascio meravigliare
da una sosta del sole
che si mischia all’odore
del mattino.
Poesia: Lorenzo Poggi
La voglia che manca
di Lorenzo Poggi
Non è facile
uccidere il giorno che passa,
le vecchie scatole di sé
da prendere a calci
per aprire la stanza.
Non è semplice
arrancare la notte,
abusare la vita
abbracciandone i cerchi
lasciati sull’acqua.
Non è dovuto
morire d’inedia
con la finestra aperta
per uscire di senno
senza rimorsi.
Neanche è dovuto
abbracciare le lacrime
per farne madonne
che piangono sangue
dalle statuine dei souvenir.
Sono molte
le macerie che bloccano
la voglia di uscire,
è facile rintanarsi
nell’arazzo di casa.
Poesia. Il filo reciso
Maggior vita di noi hanno gli ulivi secolari,
che ora spiantano spesso per ornare
ville immense, attraversando, per questo,
anche gli oceani.
Quelli che sembrano avere tutto,
e, quasi sempre, chiudono gli occhi
anche davanti alla fame dei bambini,
vanno incontro, alla fine,
allo stesso destino degli altri,
anzi spesso, la clessidra
che segna la durata della loro vita
custodita in un luogo inaccessibile,
viene travolta, in breve tempo,
e spezzata dal vento furioso della sorte
che non distingue.
Così, non sarò solo io,
a non poter dire a te,
con assoluta certezza: aspettami,
domani ti raggiungo,
e riannodiamo
il filo della nostra storia,
reciso dal tuo lungo e continuo andare.
Luigi Corsi
Nettuno 3.5.2014
(Tutti i diritti riservati)
Poesia: Un anno e sedici mesi
li troverete ancora, agli angoli dei bar
o persi per i vicoli che annaspano
le viuzze ai capillari della comprensione.
li troverete, ancora
splendenti di luce non vista
agli occhi di chi
li ha saputi ascoltare,
essi – soltanto – vegliano.
sulla notte febbrile del Vecchio Appestato
come madre paziente carezza, paziente
la fronte del bimbo che sa
non potrà mai sfamfare,
l’adulto che sa di potere scivolare…
è incredibile cosa ci regalano;
un anno e sedici mesi di lavaggio del cervello
non bastano di certo per poterli scaricare
–> li troverete ancora i poeti, nelle strade!
Poesia: La ragazza ha la pelle d’oca
La ragazza ha la pelle d’oca
di Mohamed Malih
tace il violino nella sua custodia
il sole è alto da un pezzo
quando con un paio di caffè
intanto s’accorda la giornata
il violinisa ha le gote lisce di chi è amato
il sorriso benevolo di chi è grato
suonare il violino non è questione di spartito
è lo sguardo di uno che arriva
di uno che parte
è il vento di Tangeri
in una chioma corvina
poi certo
è anche merito dell’archetto
la ragazza che ascolta
dice “ho la pelle d’oca”
ragazza
questa è una storia
araba
andalusa
è la voce di generazioni di poeti
è l’eco lontana
dei dialetti nella valle del mondo
ragazza
questa è musica
di uno che parte
di uno che arriva
poi certo
è anche merito dell’archetto
Poesia: Inutili certezze
Inutili certezze
Di Lorenzo Poggi
Cielo d’inverno
grigio metallizzato
come la portiera d’un Suv.
“Dentro un tablet
ci sta una ragazza
una mucca pazza
ed un caffè in tazza”.
“Ho scoperto un led
nel firmamento
del pavimento
sembrava un sed*
per un momento”.
Una M giganteggiava
sopra l’hamburger
portava un gonnellino
tutto sporco di sugo
e la faccia piena di rossetto.
Ho preso un aperitivo rancido
tra specchi e olive guaste,
pezzetti di pizza rubata al museo
e snack fossili.
Poi ho aperto la portiera
a cento metri di distanza.
*Sed: (abbreviazione dalla lingua inglese di stream editor, editor di flusso) è un comando dei sistemi operativi Unix e Unix-like,
Oppure Sed = Ma in latino?
Poesia Languide luci
Languide luci
di Massimo Pacetti
Urlatrice
con la corona da regina
che accompagni i
marinai bianchi;
raccogli le ultime
ombre della notte
che bussa alla finestra
che separa le languide
luci del fuoco
ancora acceso
dalle parole d’amore
disperse sul tappeto
che ancora odora
delle acque
dei monti dell’Iran.
